Por João Luis de Almeida

Quando o Rio Grande se Levantou

Cá pras bandas do Sul,
quando o campo era mais largo
e o horizonte não tinha porteira,
um silêncio diferente
se deitou sobre a campanha...

Não era silêncio de paz,
nem de sesta de peão cansado.
Era o silêncio comprido
de quem junta coragem
antes de soltar o grito.

O Rio Grande andava sentindo
o peso de imposto e injustiça,
o couro apertado demais
num povo acostumado
a viver de rédea solta.

E foi então que o vento mudou...

Dezoito de setembro de trinta e cinco,
a história bateu casco
nas estradas do pampa.

Homens de bombacha,
poncho, lenço e coragem,
montaram seus cavalos
e foram pra guerra.

Não levavam luxo.
Levavam o que tinham:

um cavalo ligeiro,
uma adaga na cintura,
um pala sobre os ombros
e um coração
que não sabia se acovardar.

Bento levantou a voz,
e a campanha respondeu.

Farroupilha!

E o grito correu pelos campos
mais ligeiro que o minuano.

Correu por coxilhas,
atravessou sangas,
bateu nas porteiras,
acordou ranchos
e fez estremecer o chão.

Era o homem do campo
defendendo seu chão,
sua honra,
seu direito
de ser ouvido.

Vieram batalhas,
vieram mortes,
vieram noites compridas
sem saber se o dia seguinte
traria volta ou despedida.

Mas quem conhece a guerra
sabe:

não existe vitória
sem cicatriz.

E o Rio Grande sangrou.

Sangrou nas barrancas,
nos campos,
nas estradas poeirentas,
no peito de mãe
que esperava o filho
voltar da peleia.

E enquanto uns lutavam
com espada e lança,
outros sustentavam a vida
na lida do campo.

Porque revolução também se faz
com o braço que planta,
com a mão que ordenha,
com o cavalo encilhado
antes do sol nascer.

E foi assim...

Dez anos de luta
não cabem num livro.

Cabem na memória.

Cabem no silêncio
de uma velha estância.

Cabem no olhar
de quem contempla uma coxilha
e ainda escuta, ao longe,
o tropel daqueles homens.

Em mil oitocentos e quarenta e cinco,
a paz chegou.

Mas paz não apaga guerra.

E guerra não apaga memória.

A Revolução Farroupilha ficou...

Ficou no lenço vermelho,
na bombacha,
no pala,
no mate cevado junto ao fogo,
no cavalo que corta o campo
com o vento batendo na crina.

Ficou na alma
desse povo campeiro.

Porque o tempo passa...

A tropa muda de estrada,
o cavalo envelhece,
a marca se apaga do couro...

Mas aquilo que um povo viveu
não morre.

Fica guardado
feito brasa de fogo de chão:

parece apagado...

mas basta um sopro
pra voltar a arder.

E quando o minuano assobia
por entre as macegas,
quando a noite se estende
sobre o pampa,

parece que ainda se escuta
lá no fundo da campanha...

o tropel dos farrapos.

E uma voz antiga
gritando pro vento:

“Este chão tem dono,
tem história
e tem memória!”

E enquanto houver campo,
cavalo,
mate e liberdade...

o Rio Grande
não esquecerá.

 

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