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Campanha

Por João Luis de Almeida

Campanha 

A campanha se estende como um lençol antigo, alvejado de vento e tempo, perdendo-se lá adiante onde o horizonte parece juntar as mãos com o infinito. É nesse vasto silêncio que a gente aprende a domar mais do que cavalos: domamos as ânsias, esses repontes da alma que vivem tropeando dentro do peito.

No rancho de madeira onde as crianças crescem escutando o assobio do minuano pelas frestas, o mate clareia as madrugadas como um velho farol campeiro. A água quente sorve a lonjura, e cada amargo parece contar uma história que a memória teima em guardar.

Pelas sangas e canhadas, corre o murmúrio dos rios, como se o próprio pago falasse baixo, sussurrando conselhos de quem já viu muita tropa passar. As cercas de pedra, firmes e teimosas, seguem dividindo querências e unindo lembranças; mangueirões e aramados se abrem para o gado manso que pasta nas invernadas, dono de uma paz antiga que o campo ainda sabe oferecer.

Campanha terra que cria gente como cria capão de mato e campo em flor. A raiz que nos sustenta nasce na fronteira, onde o céu se amadrinha ao solo e a história se espalha como poeira levantada por tropilha ligeira. E a vida, campeadora de destinos, vai nos fazendo fiadores da própria querência.

A cada manhã, a peonada se ajeita na sela, emparelhando o serviço como quem emparelha amizade: firme, sem alarde, mas de coração inteiro. A lida é rude, mas o ofício dá sentido aos passos do cavalo e aos dias que se espraiam sobre varzedos e banhados.

A velha campanha, retrato xucro que acolhe as gerações como mãe de poncho aberto. Aqui, seguimos tranqueando a vida, troteando as dobras dos corredores e as distâncias, essa geografia de fundões que só entende quem carrega poeira no sombreiro e horizonte dentro dos olhos.

E quando o sol se despede e o domingo se ajeita no galpão do tempo, a campanha revive suas carreiras, seus pingos ligeiros, sua gauchada alegre que recorre pulperias como quem visita velhos companheiros. A cordeona floreia saudades, o trago alonga conversas, e o pago, de tão verdadeiro, parece respirar junto com a gente.

Assim é a campanha memória viva, chão que fala, alma que se esparrama pelo vento. E nós, filhos dessa fronteira, seguimos sendo aquilo que ela moldou: parte do campo, parte do tempo, parte dessa eternidade simples que nasce onde o Pampa encosta o ouvido no coração do mundo.

 

...Na campanha o peito aprende
A se domar no silêncio,
Mate amargo clareia a alma
E o vento ensina paciência.

 

Entre sanga, cerca e invernada
Vai se criando a querência,
Sou poeira, sou campo e tempo
Fiador dessa existência...

...
João Luis de Almeida, O Autor

Natural de Bagé, graduado em Sociologia, ministra aulas na

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Rodada

Por João Luis de Almeida

Rodada

Era fim de tarde mansa, dessas que o domingo vai se despedindo devagar, e o campo parecia respirar largo. O céu se mexia aos poucos, com nuvens se ajuntando como quem arma conversa, enquanto o vento quente do norte passava alisando a relva. Lá adiante, umas garças riscavam o ar em bando, brancas feito presságio, indo não sei pra onde, mas sabendo o caminho.
Eu seguia montado num tubiano, duro de boca e ligeiro, desses que não aceitam desaforo, mas entendem o serviço. No fundo do potreiro, a cavalhada andava se espalhando, e eu tocava com jeito, sem pressa, mangueando manso. Tudo parecia sob controle, como se o dia tivesse combinado comigo.
Mas cavalo é bicho de momento, e campo não avisa. Uma tordilha se assustou à toa, talvez com o estalo do vento ou sombra atravessada, e saiu desembestada, puxando atrás de si toda a tropilha, num rebojo só de crinas e disparada. O sossego virou alvoroço num piscar de olhos.
Na tentativa de sujeitar, dei de rédeas, para atacar a matungada. Foi ali que o pingo tropicou feio, e o mundo deu uma volta inteira. Senti o chão subir e o corpo perder rumo, como se o tempo tivesse resolvido me testar.
Soltei um pé do estribo no susto, joguei o corpo pro lado, mas a espora traiçoeira ficou presa. Fui sendo arrastado, sem mando nem escolha, com o coração batendo mais alto que o casco do cavalo. O campo passava correndo por mim, e cada palmo parecia o último.
Mais adiante, um capão fechado de eucalipto se levantava feito parede. Naquele segundo comprido, pensei na vida inteira, no rancho, no mate quente, nas madrugadas frias e em tudo que ainda não tinha sido vivido. Afrouxei o corpo, entreguei pro destino, porque às vezes é só isso que resta ao vivente.
Foi quando a bota cedeu, largando do pé como quem solta um nó velho. Caí livre, rolando no chão, sentindo o baque e o silêncio depois do susto. Fiquei ali um instante, respirando fundo, com o peito ardendo e a alma voltando pro lugar. A vida vinha de encontro a mim outra vez, crua e inteira, lembrando que no campo, assim como na fronteira, cada rodada ensina a respeitar o chão que se pisa e o cavalo que se monta.
 

...No fim de tarde serena,
campo largo a respirar,
garças cortando o silêncio,
tudo parecia acertar.

Mas no disparar da tropilha
o chão quis me ensinar:
no campo, a vida é ligeira,
e manda quem sabe cair e levantar...


OFERECIMENTO:

 

...
João Luis de Almeida, O Autor

Natural de Bagé, graduado em Sociologia, ministra aulas na

Campo
Lidando com as ovelhas

Por João Luis de Almeida

Lidando com as ovelhas
O sol mal rompe a linha do horizonte e já vai dourando o campo, enquanto a peonada principia a lida, Entre prosa e alguns floreios, seguem enforquilhados de olho atento, mangueando o rebanho no campo do meio, onde o pasto ainda guarda o orvalho da madrugada.
Um mais ao largo vai costeando o aramado. Os ovelheiros seguem ligeiros, cortando o campo baixo. De quando em quando, o olhar se estica pra longe, campeando algum roceiro ou apartado, desses que se largam do lote sem pedir licença.
De um canhadão vem um assovio curto e certeiro, som conhecido que não precisa de grito. É aviso e comando ao mesmo tempo. O rebanho entende, se junta aos trancos, e vai clareando a coxilha num movimento só, como se o campo tivesse aprendido a se mover em conjunto. O branco das ovelhas se espalha pelo verde, pintando o chão feito nuvem baixa.
A lida aperta quando na mangueira. Vozes se levantam na medida certa, misturadas aos assovios e aos latidos dos ovelheiros. A cordeirada berra alto, e o som corre campo adentro, ecoando num cenário que só quem vive a campanha conhece. Ali, homem, bicho e chão se entendem no costume antigo, sem pressa, mas sem erro.
Pouco a pouco, o rebanho vai se embretando, se ajeitando em lotes, levantando poeira fina que o vento espalha. O serviço começa a tomar forma, e cada peão sabe o tempo exato de agir. Não é força, é cadência. Não é gritaria, é jeito.
Um dos mais antigos segue firme dosando. As ovelhas vão se alinhando, encordoando no brete como se obedecessem a um compasso invisível. O trabalho rende porque o campo respeita quem conhece seu ritmo.
No final, se apartam alguns capões sendo marcados pra o sustento da estância. São soltos no potreiro do cercado, onde aguardam o destino sem alarde. O sol já vai alto, a lida se aquieta, e fica no ar aquele cansaço bom, de serviço bem feito. Mais um dia na campanha, onde cada assovio conta história e cada passo deixa rastro no chão da fronteira.

...Sol clareando a coxilha,
Peão e sua experiência
O rebanho vem ao tranco,
No compasso da querência

Um “assoviozito” comprido,
O ovelheiro se larga sem reclamo,
O rebanho vai se acomodando
No costume pampeano...

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João Luis de Almeida, O Autor

Natural de Bagé, graduado em Sociologia, ministra aulas na

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Da minha Querência

Por João Luis de Almeida

Da Minha Querência

Há lembranças que a alma não desata. São tentos firmes, trançados no tempo em que eu campereava enforquilhado no lombo dos petiços, sentindo o vento bater na cara e o cheiro da manhã se misturar com o das macegas molhadas. O campo era meu recreio e meu colégio. Aprendi a ler o mundo nos sinais da natureza e a escrever meus sonhos com poeira de estrada e suor de guri campeiro.
Lá na querência, o rancho simples se enchia de vida. O fogo, símbolo galponeiro, em cada estalo parecia contar um causo antigo. Foi ali que aprendi com os mais velhos que o respeito e a palavra valem mais que ouro. Falavam pouco, mas cada dito carregava um mundo dentro. Era filosofia de galpão: lições que não vinham dos livros, mas do olhar firme, do mate alcançado e do silêncio ensinador, desses que educam mais que mil discursos.
As leiteiras pela mangueira; na lembrança, o leite espumava morno, cheirando a infância. Antes do sol despontar, era hora de apojar os terneiros na mangueira. Na lida do rebanho, com uma piola laçava cordeiros ligeiros, acompanhava os campeiros nas reculutas, ajudava no alambrado, juntava gravetos para o fogo. E, na tardinha, o açude chamava com seu espelho d’água quieto. Lá a gente se banhava de corpo e alma, gargalhando entre amigos enquanto o céu se tingia de cores que nem pintor dava conta de copiar.
Às vezes parecia que o próprio campo sorria vendo a gente crescer livre, com o barro nos pés e o coração leve. Era um tempo de simplicidade bonita, onde o luxo era ver o sol se deitar no horizonte e o galpão se acender de estrelas.
Hoje, quando volto àqueles pagos, vejo que o tempo passou, mas a alma ficou por lá. No galpão ainda ecoa o riso de guri, e no potreiro o vento traz de volta vozes antigas, como se o campo mesmo me chamasse pelo nome.

...Minha querência é feita de tempo e ternura,
de chão batido e céu de cetim,
riqueza maior não há neste mundo:
voltar pra esse campo é voltar pra mim.


No galpão, o cheiro do couro se espalha,
mistura de tempo, suor e razão,
e as mãos, marcadas da lida antiga,
guardam histórias de um velho peão...


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João Luis de Almeida, O Autor

Natural de Bagé, graduado em Sociologia, ministra aulas na

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No Meu Silêncio

Por João Luis de Almeida

Aquerenciado num fundão de campo, desses onde a alma larga as esporas e se assenta mansa, o silêncio vai se estendendo como um poncho bem batido. O sol, cansado da lida, se despeja atrás das coxilhas num brilho sereno, enquanto o céu, ao tranco, vai puxando um manto de breu que cai macio sobre a querência.
Lá no alto, a lua se ajeita como prenda que chega de mansinho num baile antigo. Ilumina o pago com um clarão encantado, e o minuano sussurra versos que só o coração bem disposto entende. É uma cantiga que não se canta, mas que alimenta os sonhos como mate cevado entre amigos.
A gadaria rumina tranquila pelo parador, e o grilo, desses trovadores pequenos, entoa sua música insistente, ritmando a noite. Tudo caminha com uma razão serena, como se esse confim fronteiriço tivesse o dom de renovar o mundo a cada “escurito” que cai.
O mato se desenrola em ondas suaves, feito mar verde que molda o cenário. É um naco de mundo que parece guardado numa caixinha de relíquias, um relicário desses que a gente abre com cuidado, pra comungar, humilde, uma espécie de celebração silenciosa, só entre a gente e a imensidão.
Nesse templo de calma e amor estendidos, o horizonte se alonga até perder o próprio rumo, e o tempo esse velho dono da estância responde sem voz, apenas no jeito de passar. O silêncio, esse parceiro fiel, se achega como amigo antigo que entende tudo sem precisar falar.
Aos poucos, meu ser vai se aquietando, ensimesmado, embalado no colo da própria existência. Sinto que até velhas ausências, dessas que a alma carrega no arreio do viver, se acomodam. E a paz, campeira e verdadeira, preenche o vazio com a força de quem conhece o campo.
No meu silêncio, escuto uma voz que não vem de fora, mas de dentro, calma, persistente. Ela vai encordoando os pensamentos um por um, como quem faz mangueira e aramados pra o gado da mente não disparar. E ali, nesse recolhimento, encontro o mundo inteiro dentro de mim.

...No meu silêncio repousa
o que a fala não alcançou
é campo quieto, sem coisa,
onde a alma se encontrou.

Meu silêncio é lua parada
sobre o chão do coração
não diz nada, não pede nada,
só guarda a própria razão...
 

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João Luis de Almeida, O Autor

Natural de Bagé, graduado em Sociologia, ministra aulas na

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Campereada

Por João Luis de Almeida

Campereada

Sob o sol “a pino”, desses que fazem a tarde chiar na própria poeira, eu vinha costeando a sanga no lombo de um baio escarceador, daqueles que conhece o campo mais que muita gente. Os cuscos iam de língua caída, assolhados pelo calor, e a mutuca batendo — dessas visitas que não pedem licença. Na frente, uns terneiros retouçavam rumo ao parador, e eu apenas bombeava enforquilhado, guiando a tropa com o jeito que a lida ensinou.
Quando um novilhão abichado apartado do resto, certo que pedia o sovéu torcido com o instinto que a lida talha na alma. Dom Ernesto logo apeou e sacou do cano de bota o frasco de creolim; o Preto, firme, pressentindo o peso do ofício, segurava o animal rente ao chão. E ali, entre o mugido crescendo na sesmaria e o pó suspenso feito névoa de suor, se erguia mais uma página desse livro campeiro que a gente nunca termina de escrever.
A lida pedia boca, e o campo respondia. Quero-queros gritavam como sentinelas de trincheira, apartes se davam e os laços iam e vinham reboleando com a precisão de quem aprendeu com o vento. A campereada se formava quase “solita” era só acompanhar o compasso da vida xucra.
Lá adiante, no empedrado, o Leca já cucharreava, preocupado com a brasina terneira com olho cortado, jeito de quem pede cuidado. Um doze braça voou da mão do Florêncio, certeiro como reza de mãe, e mal se apertou, já vinha o grito: “Pega da cola, Juvêncio!”, rachando o ar feito talho de faca nova.
No “finalzito” da tarde, o campo respirou fundo. Voltamos pras “casa” num “trotezito” largo, daqueles que vão desenrolando uma rica prosa sem que a gente perceba. A luz se desfiava em fios dourados pelos varzedos da querência e, no galpão, o velho ritual chamava: desencilhar, soltar a cavalhada, deixar o suor virar lembrança. E quando o mate passava de mão em mão, a peonada toda, entre risos e causos, ajeitava a alma, porque é assim que o campo cura os dias: com trabalho bruto, prosa aberta e um amargo bem cevado.

 

...Estiro o sovéu torcido                                        
Nas aspas do novilhão                                       
Que está abichado                                              
Bem acima do garrão                                         
Dom Ernesto apeia                                            
Com o creolim na mão                                      
O preto sujeitando                                             
O animal pelo chão

A lida pede boca...
Pra “juntá” a gadaria
Exalam-se mugidos
No lombo da sesmaria
Quero-queros em alerta
Apartes e esbarradas
Os laços reboleando
Forma-se a campereada...
 

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João Luis de Almeida, O Autor

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O Tempo

Por João Luis de Almeida

O Tempo

O tempo, esse velho domador de almas, anda por aí feito tropeiro antigo, carregando nas malas de garupa as lembranças que já viraram poeira, como as charqueadas que o vento levou junto ao eco do berro do boi perdido nas campinas. Ele passa faceiro, mas deixa rastro: marca o chão com as tropeadas que a memória insiste em não largar.
Há tempos que se calam, recolhidos no lombo da saudade, mas não dormem. Ficam ali, meio escondidos, ruminando vida. A gente pensa que se foram, mas basta um cheiro de campo, uma voz antiga, pra eles acordarem guasqueiros de competência, mostrando que o passado nunca abandona o rumo.
O tempo também mangueia a vida como quem aparta gado arisco: vai puxando daqui, largando dali, dando um jeito de ensinar sem pressa. E a vida, por teimosia ou sabedoria, aprende. Aprende que o próprio tempo é essa estrada longa, que não diz onde termina, mas segue firme, tempo adentro, campo afora.
As horas, essas éguas ligeiras, galopeiam sem olhar pra trás. Vão parindo auroras nos descampados do céu e a gente, no meio da lida, tenta viver cada passo, cada silêncio, cada pequena grande beleza que o dia oferece.
Há também o tempo de se entender gente, de compor os arreios do SER, conhecer o próprio peso e descobrir que amar é a doma mais difícil e mais bonita que existe. E que só aprende quem se entrega de verdade, sem esporas de orgulho.
E tem o tempo do cavalo, do tranco manso campeando os campos da existência. Nesse, somos apenas vassalos da vida, deixando que ele nos leve pelos atalhos e picadas que não enxergamos, mas que, de alguma forma, sempre conduzem ao que precisamos.
O tempo é agora. É aqui, nesse instante. Não dá pra ficar proseando demais com a indecisão, porque ele cruza incessante, como tropa estendida que não espera por ninguém. Quem vive o presente monta firme; quem não vive, só vê o poeirão sumindo no horizonte.


...O tempo passa tropeando, sem pedir licença,
feito peão antigo cruzando campo alheio,
leva na garupa lembranças, poeira e presença,
marca no chão da alma o rastro do seu meio.
Parece ir embora, mas fica em cada cheiro,
no berro distante que ainda chama a memória.

Ele mangueia a vida manso, sem grito nem açoite,
ensina no passo lento, na estrada sem final;
as horas correm ligeiras, parindo aurora na noite,
e a gente aprende vivendo o agora essencial.
Quem monta o presente segue firme no trilho,
quem espera demais só enxerga o poeirão sumindo...


Oferecimento: 

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João Luis de Almeida, O Autor

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Arrastando Água e Vida

Por João Luis de Almeida

Arrastando Água e Vida
Nas quebradas do pago, quando o sol amanhece quente barbaridade, a gente já sente no couro que a terra anda pedindo alívio. É aquele calorão, desses que fazem o horizonte tremelicar como se embaçasse a mirada de tropeiro cansado. O campo, sem um pingo de piedade, vai ficando amarelado feito o ar parecendo que ferve por cima das macegas.

Os poços, mostram o fundo antes da hora, e o açude da frente da casa vira quase um charco, onde até o sapo pensa duas vezes antes de atolar. A sanga velha, que sempre foi parceira nas tréguas do verão, torna-se um lamaçal.
É nessas horas que a gente lembra da cacimba escondida lá no pé da coronilha, um fio de vida guardado num canto de sombra. Ir até ela é quase um ritual dos antigos: ajeitar a pipa, e com petiço piqueteiro firmar o passo na trilha poeirenta e seguir no compasso da necessidade e da esperança. Cada ida parece puxar junto a alma da gente, como se a água soubesse que está carregando mais que refresco; leva junto a teimosia do vivente que não desiste.
E assim se vai: arrastando água como quem arrasta o próprio viver. A cada gole que chega, a casa respira, os animais agradecem, e o coração do peão aquieta um pouco. A água vai e volta, sempre cumprindo seu destino. A vida também vem, passa, recomeça. No fim das contas, é tudo um ciclo: a estiagem prova, a água salva, e o campo renasce, tal qual a gente, que insiste em florir mesmo no solo mais seco.

...A água escasseou no poço
No açude defronte as “casa”
Formou-se até um lamaçal
E a sanga velha ficou rasa

A salvação é a cacimba
Lá no pé da coronilha
Donde se arrasta água
“Despacito” pela trilha

Arrastando água e vida
Vida e água que passou
Água que chega e parte
Vida que se renovou...
 

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João Luis de Almeida, O Autor

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Na Lida Com o Gado

Por João Luis de Almeida

Na Lida Com o Gado

Era manhã clara de primavera, dessas em que o céu se veste de nuvens miúdas e a brisa campera sopra mansa pelas coxilhas. Do potreiro vinha o canto de uma calhandra, misturando-se ao alvoroço da tropa que se estendia rumo à mangueira. Entre berranças e terneiros retouçando, a vida campeava no compasso da lida.
Na volta, o campeiro, atento, ia chuleando firme, enquanto a cuscada, com latidos e investidas, ajudava com a gadaria arisca. Sobre uma tordilha ligeira, me via atravessando o campo, atropelando as manhas dos bois velhos, que conhecem cada brete antes mesmo de nele entrar.
Na porteira, o compadre ajeitava refugo com destreza, enquanto outro, de olho vivo, ia mangueando junto ao brete. Cada um sabia seu papel: uns pechando para destroncar , outros mergulhando a rês com o gancho, e assim a lida se costurava como se fosse música de acorde pampeano.
No meio do poeirão, touros em peleia, peçunhando o chão como quem desafia a própria terra. A bicharada, assustada, se espalhava num rebuliço que só aumentava o labor dos homens.
E, no fim, quando o gado já se via embretado, restava o orgulho sereno dos campeiros: a certeza de que a destreza não é só ofício, mas herança entranhada na alma. Pois nesse chão, cada pontear de trabalho é também um gesto de amor à querência.

...“Manhazita” linda de primavera
Nuvens espalhadas no céu fronteiro
A brisa suave por lá pairava
Uma Calhandra cantava no potreiro

A tropa estendida pra mangueira
Uma berrança e terneiros retouçando
Um zebu avança num ovelheiro
O campeiro na volta chuleando

Eu enforquilhado numa tordilha
Atropelando a gadaria matreira
A cuscada com pegões e latidos
Vão dando sentido, a lida campeira...
 

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João Luis de Almeida, O Autor

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Fatos e Poesia
No Compasso da Querência

Por João Luis de Almeida

No Compasso da Querência

É no clarear manso da madrugada que a vida campeira se revela em seu silêncio sonoro, onde no estalar de fogo e cada ronco de mate contam histórias que o tempo não leva. O galpão, com suas sombras e lembranças, se torna palco de um ritual antigo, entre a prosa curtida e o cochicho da noite que ainda não se foi.
No entrevero das horas escuras, o campo respira, no relincho dos potros, nos latidos da cuscada pela volta do rancho, e nos tinidos de esporas que riscam o chão como quem desenha tradição. Cada som, um verso; cada cheiro, um retrato. Tudo tem sentido, até o “grilito” solitário que, no seu canto, desafia a imensidão noiteira.
Quando a vida desperta no arreio que range e no bufido do pingo, percebe-se que o tempo na querência não anda apressado: ele se arrasta lento como bois, respeitando o tranco da natureza e o saber do campeiro.
As vozes, que se espalham como vento pelos corredores e invernadas, não gritam: sussurram a essência das origens. Cada acorde que se solta da guitarra crioula, de uma cordeona ou de uma garganta campeira carrega a memória de um povo que aprendeu a viver do que a terra dá e do que o céu permite.
Tudo tem alma, do sussurro da sanga à cantoria dos pássaros, do berro do cordeiro à mansidão da vaca chamando a cria. Nada é por acaso. É a própria querência se manifestando, com sua ternura bruta e poesia rude. É a vida simples, mas cheia de sentido, se derramando em cores, cheiros e sons que só quem é de campo entende sem precisar traduzir.
E quando o minuano assobia entre os galhos, trazendo no dorso o arrepio do tempo velho, parece ser a própria terra lembrando: enquanto houver cambona chiando no fogo e voz campeira no campo, a alma fronteiriça seguirá viva, livre e inteira.

 

...No clarear manso da aurora, o campo se faz canção,
entre o mate e o fogo aceso, acorda o velho galpão.
Nasce o dia sem pressa, com perfume de chão molhado
e o vento leva lembrança de um tempo bem guardado.

Relincha o pingo no potreiro, a cuscada responde,
e a vida segue seu rumo, do jeito que o pago esconde.
Entre o sussurro da sanga e o cantar da passarada,
a alma do campo desperta, serena e apaixonada...

 

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Pampeano

Por João Luis de Almeida

Pampeano

Pampeano é o pago que se estende sem fim, moldado pela lembrança dos tempos sem arames nem porteiras, quando o horizonte era apenas imaginação. É herança que o tempo não consome, pois vive no campo aberto, nas águas que se espraiam em lagoas e sangas, chorando baixinho ao atravessar a vastidão.

É também a força dos temporais, quando o céu se quebra em açoite sobre os descampados, transformando dia em noite na armação cabulosa da natureza. O entardecer traz consigo a melancolia antiga, cobrindo de sombra o campo que se deita devagar, embalado no catre da escuridão, como quem descansa de uma lida sem fim.

O pampeano é vento minuano correndo solto nas coxilhas, vergando flechilhas e assoviando nos oitões dos ranchos, como se fosse voz da própria terra. Faz redemoinhos de poeira nos paradores...

Pampeano é alma campeira, guardando em si a filosofia da lida. É o gaúcho que, na solidão das madrugadas, encontra no mate amargo e na memória de sua querência a razão de permanecer, preservando o pago como quem preserva a si mesmo.

...Pampeano é lagoa grande e sanga que chora
Vertente que corre e atravessa campo afora
Uma cabulosa armação onde o dia vira noite
E o céu desabando num temporal dando açoite


Pampeano é a velha nostalgia num entardecer
Que se aprochega acolherada ao anoitecer
Horizonte largo que lento se esconde da visão
Adormecendo o campo no catre da escuridão....


 

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Remendos da Alma

Por João Luis de Almeida

Remendos da Alma

No trotear dos anos, a gente vai campeando o que a vida deixa à mão. Uns sonhos firmam raíz, como pasto bem pegado em chão batido; outros se perdem nas distâncias, quedados e dormitam no fundo da alma, acordando só de vez em quando pra depois amansar de novo.
No meio da lida, aparecem tropeços sem explicação, desses que só aborrecem e deixam o peão meio cativo das próprias incertezas. Cada tirão do destino deixa marca, como se fosse um rasgo por dentro, e não resta outra coisa senão remendar, costurando a alma com paciência.
Talvez seja sina antiga, escrita entre o bem e o mal, sem escolha do vivente. O tempo, esse guardador lento, segue arrastado, cuidando das esperas e, de vez em quando, trazendo um acalento pras ânsias do coração campeiro.
Assim, a vida vai sendo remendada aos poucos, nas tentativas contidas, nas esperanças pequenas. E mesmo com as dores que a estrada impõe, vai-se amenizando o peso e se sonhando um amanhã menos sofrido, onde o pago seja de mais alegria que de tristeza.
No entanto, cada remendo carrega também sua beleza. Como o pelego surrado que, mesmo gasto, guarda a marca de tantas campereadas, a alma vai se moldando aos laçassos do tempo. Não há vergonha nas cicatrizes: elas contam histórias, mostram as lutas e ensinam o valor da resistência.
E talvez seja justamente aí que mora a tal riqueza da existência: não no viver sem tropicões naturais, mas no erguer-se depois de cada queda. A lida segue, o campo renova a pastagem, e o homem, feito parte dessa natureza bruta e mansa ao mesmo tempo, aprende a seguir sua caminhada. Sempre com fé no porvir e esperança de que os remendos da alma virem, um dia, costuras firmes que sustentem a vida inteira.

 

...Na lida cada tirão
Sujeita o meu andejar
Por dentro como rasgão
Onde tento remendar

Talvez uma velha sina
Não seja tão bendita
Entre boa e malina
Tenha vindo escrita

O tempo ao tranco lento
Guardador das esperas
Quem sabe um acalento
Para as ânsias do cuera...
 

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João Luis de Almeida, O Autor

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Semana Farroupilha

Por João Luis de Almeida

Semana Farroupilha


A Semana Farroupilha é mais que uma festa e celebração: é um tempo de reverência à nossa história e de respeito aos que vieram antes, peleando e deixando marcas fundas na memória do Rio Grande. É quando matuto sobre os usos, costumes, a simplicidade da nossa gente de campo e os valores que moldaram o pago.
Não se trata apenas de lembrar batalhas e feitos da Revolução Farroupilha, que foram e permanecem marco fundamentais da história , mas de refletir sobre: o compromisso com a liberdade, a responsabilidade com a terra, o comprometimento com a palavra e o orgulho de ser parte dessa querência.
O galpão se enche de cantoria, o fogo de chão aquece as rodas de prosa, e o cheiro do assado, da chama crioula nos lembram que a cultura é viva. Cada gesto simples de -- encilhar um cavalo, de contar um causo, de um "oh" de casa, de dançar uma vaneira, de entoar um hino -- é uma forma de afirmar que esse legado não se perde no tempo.
Devemos nos orgulhar dessa riqueza construída no lombo do cavalo, na lida campeira e na resistência de um povo que aprendeu com as intempéries a se manter firme. A Semana Farroupilha não é só passado: é presente e futuro. Cabe a nós guardar essa herança com respeito e transmitir às próximas gerações o valor  do trabalho, da coragem e do amor à nossa cultura.
Portanto é necessário manter acesa a chama em cada um de nós, para que o Rio Grande continue sendo exemplo de tradição, orgulho e conquistas que ecoam no correr dos tempos. 

...Na chama crioula arde o brio do gaúcho,
orgulho da terra que o tempo não apaga,
na lida, no canto e no mate que puxo,
vive a tradição que a alma nos entrega...

 

 

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João Luis de Almeida, O Autor

Natural de Bagé, graduado em Sociologia, ministra aulas na

Difusão Cultural Digital
A Distância

Por João Luis de Almeida

A Distância

As vezes, a distância não se mede em léguas, mas silêncios que se estendem entre um pensamento e outro. O campo que um dia vi como longe demais pra voltar, hoje cabe inteiro na palma da memória. É curioso como o tempo vai encurtando os caminhos que o corpo já não percorre, mas que a alma nunca deixou de habitar.

Pago, querência, cheiro de chão molhado....tudo continua enraizado no peito, mesmo quando os olhos já não alcançam, o aramado lindeiro. É dentro da gente que mora o longe. E é ali também que o perto se acende, feito candieiro antigo clareando lembrança. A saudade, essa tropeira velha, vai laçando o coração com laços que não se rompem, só se alongam. E cada lembrança parece um corredor comprido que leva de volta pra algum lugar que nunca saiu da gente.

O que ontem era inatingível, hoje se mostra simples. A mente, calejada de espera, aprende a colher sentido até na ausência. Talvez seja isso crescer: entender que o mundo de fora só ganha forma quando a gente se alinha por dentro.

No fim, a distância verdadeira é a que a gente leva no peito, entre o que foi e o que ainda pulsa. E mesmo que os passos não alcancem mais o mesmo, a alma segue morando onde sempre foi lar.

 

... Talvez a distância seja só silêncio calado,

Entre um suspiro e outro, se estende devagar.

O campo, antes longe, hoje é lembrança ao lado,

Cabe inteiro no peito, sem sequer precisar galgar...

 

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João Luis de Almeida, O Autor

Natural de Bagé, graduado em Sociologia, ministra aulas na

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Cambona

Por João Luis de Almeida

Cambona
Originária dos tempos dos tropeiros, a cambona era usada para aquecer a água durante as longas tropeadas pela pampa, tornando-se uma companheira indispensável pelo nosso rio grande afora. Além de cambonear os amargos, também se fazia e faz o café de cambona, quando a água fervia se coloca de uma a duas colheres de café em pó, logo em seguida se retira um tição do fogo e mergulha nessa água fazendo o pó descer ao fundo, pronto para servir e bebê-lo.
Feita tradicionalmente de ferro, lata ou alumínio, a cambona distingue-se pela sua utilidade entre os antigos tropeiros e campeiros para servir o mate. Ela foi projetada para ser usada nos arreios e diretamente sobre o fogo, seja num fogo de chão, fogão a lenha, ou lareiras dando rusticidade e autenticidade ao ritual do chimarrão. 
Quando já velha e furada a cambona, geralmente fica pendurada pelo galpão e se encontra uma nova utilidade, virando um ninho de corruíra, mostrando sua resistência e o valor que tem na cultura do campo. É um símbolo de tradição e do jeito simples de viver nos pagos sulinos.
Mais do que um utensílio, a cambona é um elo com o passado, ela representa o espírito acolhedor do povo gaúcho, momentos de encontro, prosa e troca de experiência, onde o porongo circula de mão em mão, reforçando laços de amizade pelos usos e costumes do Rio Grande do Sul. Hoje, a cambona se mantém presente na cultura gaúcha, muitos rincões ainda a utilizam, sendo parte viva da tradição e um testemunho da identidade sul-rio-grandense.

...Cambona nos arreios pendurada
De grande valia nas tropeadas
Junto às labaredas, toda tisnada,
Aquecia a água nas madrugadas... 

...Ela é mais que um utensílio, é tradição,
Vive na memória e alma do galpão
Grande utilidade na convivência,
A Cambona é vida, é cultura, é essência..





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